Nov.
28.2021
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珊瑚絨的夜色將窗邊唯一的空隙填滿了，月色此時無法成就林間影，反而被草木繁竹成全，影墜西山。
街燈連起城市最孤獨的脈絡，帶走一盞盞緋紅的車尾，而那些歸家途中的人，也無疑不會成為夜晚最動情的存在。
水流帶走了白日里的不自在，將整個人沖上了床，萬物沉寂的房間里，只剩下我一個人沒睡。幾次翻身以后，柔軟已經(jīng)不再被看重了，我反而懷念起冰冷的瓷磚，尤其是深秋午后，我曾躺過的那些深藍色的雕像。
手指的溫度被漸漸帶走，我回到了那個兒時里的小花園。矮小的迷宮圍墻像一盤蚊香，簇擁著正當中的火焰，燃成了固態(tài)的童年。
在那一旁，便是令人印象深刻的雕像，一個被瓷磚包裹起來的孩童形象。幾組圖形疊加重合，最后統(tǒng)統(tǒng)被水泥包裹，而我正騎在當中，一個月牙形狀的雕塑上面，雙手緊緊貼著，呼吸間是淡薄的白霧，一如云朵墜入了人煙。
于是整個晚上，我和平生所有相遇的雕像一一問候著，它們有的傲慢，有的自謙，行走或跳躍在陳舊的回憶里，像一幅幅斬斷重粘的油畫，不再只拘泥于平面。
公園里“看書的少女”抬起了頭，她終于不再沉醉于書本上的豐盈，而愿意環(huán)顧這湖畔的清風翠柳。本來游人們乘船漫游，希望看到的也不是她的不解風情。
學院書堂里的“孔子”一反常態(tài)，丟下卷宗而顧起秀發(fā)，他長綰青垂，對鏡梳妝，老態(tài)盡藏。
步行街上的銅像紛紛放下顧慮，左顧右盼，像等待末班車的下班族，逐個乘風歸去，只剩下空蕩蕩的街道和窸窣的風云。
廟堂里悠然自得的佛像從蓮花寶座上一躍而起，收起供壇上的敗菊，一枚枚將它們縫進袍袖，像珍視月光那樣，挽留每一顆星辰入夢。
待我從它們之間緩緩走過，恍惚間竟覺得，其實那些看上去受環(huán)境約束，被外貌所擾的人，除了現(xiàn)實里的責難，還有額外的心事。那些常日拘束于地位的雕像，其實不過是在扮演別人眼中的風景、圣人、尊者、眾生，而離開了灼灼目光，它們是泥土，是磚石，是塵沙，是他們自己。
被塑封在世俗下的清歡，果真鮮有人知，和所有不曾生長的花草一樣，只得悠悠到老。
為什么它們要活得和樣貌相符呢？那些石頭做的風景，放進花園里就是燦爛，放在湖水邊就是安靜，放在鬧市里就是奔放，放在寺廟里就是神圣，全然不顧它們本來的面目，被安置在何處就有怎樣的歸宿，如此安排，就是人間常態(tài)嗎？
遙遠的海浪深處，夕陽沉落的地方，礁石與驚濤駭浪日夜廝磨，或許只有它們才是純粹的，是遠離人煙的清歡，是獨酌夜色的悠然，享受著城市里最奢侈的獨來獨往，不被眾人喜歡，卻唯獨喜歡自己。
閉目沉思，或許我已經(jīng)醒了，或許我還在夢里，手指間冰涼的感觸，比陶瓷更堅硬幾分，呼吸之間，束縛似乎從未走遠。
