夜，今夜是農(nóng)歷三月十四，應(yīng)有晈潔的月亮，但被 這節(jié)哀的清明雨一晃悠而變的陰沉凄涼與清冷。
在這雨聲空寂而凄涼與清冷的清明節(jié)夜晚里，我一個人安靜地倚窗而立，然后，眺望遙遠(yuǎn)的蒼穹——那個叫做天堂的地方。讓我，再次輕輕地呼喚一個永遠(yuǎn)也不會答應(yīng)我的稱呼——爸爸！媽媽！讓我，再次將漫天的雨絲，編織成一張這輩子也不可能再對我微笑的面容。那時緊時慢的雨聲啊，是您在遙遠(yuǎn)的天邊，輕喚著我的乳名嗎？聲聲，都飽蘸著思念的苦澀。字字，都凝結(jié)著無奈的愁緒。我將手伸出陰沉的窗外，好希冀在茫?？遮ぶ?，能握住些什么。是在清冷的風(fēng)中緊緊地拽住父母的藍布衣角嗎？還是在沁涼的雨中撫過父母絲絲銀白的發(fā)梢？但是，除了一手的冰冷和濕潤，我終是什么也無法握住。
燕子年年回來，楊柳歲歲再青。父母長眠地下，雖和我們子女近在咫尺，卻陰陽兩隔。這怎么不讓我們子女悲傷，又惆悵滿懷呢？ 煙雨蒙蒙，青草離離，哀思悠悠，悲情渺渺，清明帶給我們的，總是一個先輩的精神慰籍和家族上的代代傳承。
